L'oeuvre-vie de Leonard Cohen racontée dans une biographie sans égale.

Rome, 2000, place del Popolo, un adolescent français, en fugue d'un camp de scouts, s'immole par le feu. Helena, la mère de la victime, vient d'arriver à l'hôtel. Sous le choc, elle n'admet pas la mort de son fils. Le hasard la met en présence de Nathan Durer, journaliste. Il tente de la ramener à la réalité. En vain. Chacun rentre en France. Un an plus tard, Nathan, à la suite de la noyade accidentelle de sa fille, comprend la détresse d'Helena qu'il a perdue de vue.

A bord d'un simple voilier de plaisance, deux jeunes en rupture de ban qui viennent de traverser la France et une adolescente rencontrée sur la côte bretonne tentent de rallier l'Angleterre au départ de Saint-Malo. Un huis clos inquiet, moite et impétueux sublimé par une poésie vénéneuse.

" Qui a tué ? " La question importe peu.

Ils ont la grâce, l'innocence malicieuse, parfois cruelle.
Ce sont des adolescents. Ils crient leur tendresse, leur rage, et racontent la vie dans la " Réserve ". Ils se jouent des adultes figés dans la lâcheté et I'hypocrisie du système. La loi est renversée : les jeunes deviennent les maîtres. Une cabale infernale contre un de leurs professeurs, " Ultralucide ", va faire exploser la machine. Le roman noir, qui explore le chaos de la société, ne s'aventure pas souvent sur le terrain de la violence l'école.

Trois fleurs toxiques, trois femmes de la même lignée et trois empoisonnements jalonnent une vengeance familiale transmise sur trois générations. Ou quand la littérature policière rencontre la tragédie lyrique dans un opéra de chambre...

Non, elle ne lui en veut pas.
Il a exploré son corps, pas son âme. Agathe a tout confondu : la chaleur d'une chevauchée et l'amour... On ne pleure pas sur un homme qui vous a fait jouir. On s'encanaille de la folie des corps. Plus rien n'existe : on est dans l'archaïque, la religion du cul... Où est le droit chemin ? L'amour nécessaire et les amours contingentes... Quelques décennies plus tard, la célèbre formule de Sartre est toujours au goût du jour.

Je vais vous raconter un secret, je me suis fait gronder.
Grand papa Jakob m'a puni. Que je vous explique : je m'appelle Schlomo Sigismund Freud. J'habite Vienne depuis peu. Avant, je vivais à Frieberg, en Moravie. C'est là que tout a commencé... D'abord, Grand papa Jakob n'est pas mon grand-père mais mon papa. Il me semble juste le plus puissant des hommes. Il dort avec Maman Amalie, et moi je ne suis pas d'accord. Pas du tout. C'est une erreur.

Ils ont traversé la France en diagonale, de la frontière italienne à la Bretagne, fuyant des frayeurs ou des souvenirs suffisamment taraudants pour les pousser à quitter le pays au plus vite. Les voilà à Saint-Malo, Lucky et le Petit qui ont poussé comme des frères, à la vie à la mort, et s'en sont toujours sortis en se serrant les coudes. Une fille qui s'est entichée de Lucky se colle à eux, déséquilibrant leur relation. Le Petit la voudrait loin, ou bien plus près de lui.

" Le lac de Grandlieu couve sa ville maudite et quelques miracles dérisoires. Même lorsque les marais sont à sec on retient son souffle, les jambes légères pour que le pied n'y pénètre pas. L'eau tranquille ne s'endort jamais vraiment. On a vu l'Enfant d'Herbauges du côté de la Malsaine, toujours à l'aube ou au crépuscule. C'est ce que le vieux Malgogne raconte du bout des lèvres à qui veut bien l'entendre, avant de partir à la maison de retraite. Et sa main dessine dans l'espace une silhouette en bord de flamme pour